Arroubos
São ondas e arroubos que me movem,
não adianta pois eu vou morrer assim.
Que usem a razão só os que podem,
amar o "morno" que não mora em mim.
Comigo é preto, branco ou colorido, sou sentimento alegre ou dolorido, não quero a fria lógica incolor,
ditando as regras de um grande amor.
Talvez tu digas que eu vou dar-me mal, por ser direta, reta e tão cabal, nos meus arroubos sem reflexão.
Sou só poeta e poeta é sal, poeta é um louco além do bem, do mal, deixo aos normais o uso da razão!
(Fátima Irene Pinto)
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